Mudando de URL

Me mudo, para no estar con idas y venidas, ser más activo (espero).

Así que, si alguien sigue estas irracionalidades, divino valiente. . . aquí abajo me encontrara.

Gracias.

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Nacido en la indiferencia

No hay Rōnin's en el paraíso. . . este es para las prostitutas, animales y junkies de corazón.
Para el otro noventa por ciento esta el purgatorio, desértico reducto de borrachos, cobardes, soldados y justicia ciega. El edén de los pecados, semilla de la manzana violada y la serpiente gobernante, deslizándose oculta entre las ramas del reino podrido - vivo - enfermo.
El Rōnin vaga sin amigos con una mochila llena de pecados, unas balas para el deshonor, un recuerdo
como fortaleza y una espada envuelta en un nombre para el cual recita un mantra "aquí no hay amor".
Bajo esto matara, ajusticiara si así lo decide y vivirá en sangre mientras un ser superior decide. . . si el cielo o el infierno le son proclives.

En el purgatorio no mueres, reinicias una vida de cero, nueva, y si eres capaz llegas a anciano para morir, no sonríes. El purgatorio es eterno, una matrix desértica hiperpoblada por desechos que buscan Algo o Nada, trascender a una vida condenada.
Una vida, que por más que vivas. . . "Nunca sabe mejor".

Los pequeños detalles (II)

Después de las cinco primeras hora de alcohol y trivialidades, viene el valium con farlopa, que nunca esta de más para mantener el control. No solo sobre mi estado, si no sobre mi mente. A veces, no son pocas las muchas veces. . . que aun con los ojos inyectados en sangre me marcho, abandono la noche, me recluyo, en ver bajo una cerveza y un disco, el como la melodía de la noche prosigue su camino sin mi. Sentado ante la ventana.
En lo que el amanecer no llega a iluminar, erase una vez un sofá en penumbra, donde, el humo de unas teclas incandescentes dibujan resonando en su cálida estancia. . . el resumen de una vida.

Sin grandes metas, solo, bajo las elucubraciones de un Nadie.

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No me quedan, más que las pisadas de un trazo tembloroso en el papel, años que devolver a una carrera que no ame, y, la sensación de que ser idealista es luchar por la integridad que antes nos movía hacia nuevas utopías. Hemos muerto, por lo que sea, hemos muerto. Nos perdimos, hundidos en los millares de supuestas comodidades y derechos que nos rodean, como si antes no disfrutáramos de ninguno, el "homo sapiens sapiens" aprende y descubre, se apoya en el pasado, pero también lo olvida. . . Es demasiado listo como para no saber los datos, al tiempo, que es demasiado arrogante para admitir que no entiende lo que utiliza. Y este es su veneno, usado como lo usan algunos escorpiones para fingir su muerte, ignorando el "nosotros", sumergidos en el "yo". Hemos muerto, y cuando aceptemos eso la integridad que creaba una sola comunidad regresara, no por que ya hubiese existido, si no, por que esa preciosa idea quedo muriendo en el camino. Hambrienta de evolucionar. Cinco años buenos por cada cincuenta malos, por esos cinco vivimos nuestras vidas, por esas erráticas pisadas en esa hoja en blanco que es. . . La vita è bella.

Los pequeños detalles (I)

La doble "A" firma sus textos,
siete sobre los pecados,
un octavo sobre su credo.

-------Musubi, es como dibujar a alguien que sueña, con dibujar que le dibujas soñando. 
Atar con un hilo dos segundos perdidos en una vida. 
Beber cuando tienes sed . . .

------- El peor momento - "el problema" - viene cuando te hacen sentir más inteligente, más que el resto, de esos quienes te rodean. Y yo solo quiero vivir, sencillamente, cómodo y austero, idiota si se prefiere, o, si es a bien que se entienda. . . ajeno a sus existencias.  -------
Ese momento que duro horas, que se hicieron cortas a lo largo de los días, e inolvidables a lo largo de los años. Que ahora te matan por dentro, como mata cualquier "y si yo entonces. . ."
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Sentado, con los silencios y sus negruras,
en una ventana, sin frío ni miedo,
a quedar atrapado, caer en mi, pues. . . Hoy ha muerto una estrella,
hoy,
hoy no podre morir, hoy no me dejara,
aun me caiga, aun me tire.
Hoy,
aquí sentado,
lloverá sangre,
gotas de odio guardadas,
sobre mis silencios y tus negruras,
aquí sentados.

Sobre las 02:00

El pitillo de las 02:00/02:30 es el mejor. En esa hora, percibo un vacío legal donde el mundo se revela tal y como es desde mi ventana. Los vecinos del 23 de la 4 planta suelen follar, e irónicamente dos pisos más abajo un padre le apaga apaciblemente la luz a su hija... Antes de que está le abra a su novio, que espera en la escalera de incendios. En los áticos suelen confluir el mismo tipo de gente, en el 21 y 25 hay empresarios, pero en el ático del 23 vive un camello de 19 años con pretensiones a futuro pederasta. El 23 es el que más vida nocturna tiene, es un televisor a la influencia del capitalismo sensacionalista más violento.
Este, es el mejor pitillo del día. Y bajo su humo observó, analizo e imagino el resto de las vidas que contempló esa hora.
Este, es el mejor pitillo de la noche. Y como cualquier pitillo o vida. . . "Nunca sabe mejor"

Envenenamiento. . .

Veo como todo sigue,

como todo cambia,

y es que todo, sigue mal.

Que el dolor lo guardo,

en un sonrisa sin fin,

en una ilusión de cristal.

Algún día romperá,

mi irrealidad contra el mundo,

oscuridad, cazando a la humanidad.

Mi odio,

hecho una afilada daga,

un rostro, sonriente, sin felicidad.

Veo como todo sigue,

como nada cambia,

sigue y seguirá mal. . .

Hoy los sueños quieren sangre,

las pesadillas serán vuestras,

hoy. . . la fe de alguien murió.

Tiempo atrás. . .

No alcanzo, 

a que cada minuto se desprenda

No alcanzo,

a que cada roce se desvanezca

a olvidar . . .

Esta escrito,

un párrafo, en el libro de "los perdidos"

aquellas palabras amables, asesinas

y yo, que les doy calor

me mutila.

Pero. . .

Dime, ¿que fue de aquella piedra?

Recuerdas, ¿en la casa de arcilla?

Cuéntame, ¿como huiste de la clínica?

Miente, ¿cuanto olvidar te llevo?

No quedan sueños,

que no se desprendan

y entre tus manos se desvanezcan

mientras. . .

Con tu sonrisa olvidas,

a las victimas de la misma.

Mintiéndonos para la eternidad.

Veo como la pureza muere, prevalecen los pensamientos, las palabras. . . Sus palabras. . . palabras. . . Mientras la gente muere.
Que servicio tiene un sistema donde aun se asesina, donde se defiende el asesinato, con palabras.

Y nadie te dijo que morirías lentamente en esa noria que ayudas a mover. Miles para un ciclo de vida, miles para el disfrute de unos pocos, miles. . . que mueren por las palabras de esos "pocos".

"El esclavo feliz no protesta, no abandona
El esclavo feliz no se subleva, paga diezmo
El esclavo feliz. . . ignora, la vida que abandona."

La tercera guerra mundial no es mas que el genocidio que vivimos día a día, ignorado y sustituido por cada atentado y asesinato en masa que ocurre, a la hora, para que no podamos asimilar el anterior angustiandonos por ello como algo que debemos cambiar. Cada acto de atrocidad nuevo nos reinicia, nos reinician. . . para que no podamos cambiar lo que ocurre.

Que unos pocos matan a miles y a otros "miles diferentes", para que no sepamos por donde empezar, actuar. Y lo peor es que cada atentando teje un velo sobre el anterior, donde aun se asesina, se violar, se esclavizar, se roba. . .

"Amar es Odiar
Odiar es Amar
y ninguna existe
ninguna sobrevivirá
morirán en el tiempo
como un pecado
algo nuestro
de un egoísmo voraz
nuestra firma en el cosmos
un recuerdo fugaz
y mientras morimos
hacemos la noria girar
y mientras morimos
hacemos por amar
y mientras morimos. . .
matamos
por odio
por amor
por algo llamado paz. . ."

▲ Bebiendo para gigantes ▲

A penas, llego a ser la coma de una letra de Dylan, o la consonante de un lucido Bukowski. No obstante, esto es un hobby, sin amor ni miedo, sin pasión ni criterio. Desordenado, caos en mi escenario, con odio y arrogancia, con sexo y misterio, Estés donde estés, perdóname, elegante Yukio Mishima, algún día enderezare este alma con tormentos. . .

▲ De paso. . . ▲

Viviréis conociendo a miles de personas de las que nos os enamorareis
Viviréis. . . con recuerdos de unos días. . . con final.
Viviréis, sin conocer a nadie.
Viviréis, muriendo sin nada que dejar.
Viviréis, eligiendo más por menos.
Viviréis, sin saber que vivir.
Viviréis, viviréis queriendo, pero. . . sin dar una oportunidad,
. . .
a quienes quisieron conocerte
amarte,
dejando les introducirse en tu tormento,
compartiendo un poco. .
de tu vida mortal.